LA DESAPARICIÓN COMO SALIDA FALSA

Unas manos, otras
no las mías
se ocupan de mi cuerpo
lo lavan, lo arropan
cuidan se encamine la calma por las venas.
No las quiero sobre mí: quiero
desaparecer, aparecer
cuando el sacerdote de los ritos quirúrgicos
haya como Poncio lavado sus manos
y mis ojos se abran

al verde recién estrenado
de los árboles en mi ventana.

LA PÉRDIDA DEL ENCANTO

De todos abandonado
arrojado a la manía del papel y la tinta
sufre la pérdida del encanto:
la acidez de sus comentarios no labra sonrisas
ni el rosario de sus obsesiones
encuentra oídos atentos como antaño.
Su personaje
en estudioso desvelo aprendido, en noches
de Woody, Bergman y Almodóvar,
ya no interesa.
Como un actor a quien la fama
soltó la mano, víctima del control remoto,
ha quedado atrás
en ese canal donde nadie se detiene.

POS(T) OPERATORIO

Duele mucho, mucho.
Duele mucho.
Duele
-quiero mi vida-.
Duele menos.
¿Duele menos?
Casi no duele
-quiero alguna vida-.
¿Duele?
No duele…
¡No duele!