Saber si me leyó, quisiera.
Saber si gusta de eso que leyó.
Saber si a través de eso que le gusta,
un poco siquiera, también le gusto yo.
Saber si gusta de eso que leyó.
Saber si a través de eso que le gusta,
un poco siquiera, también le gusto yo.
10 comentarios:
Como te dije en su momento, es una estrofa "tan siglo de oro" y a la vez tan mágica. El verbo gustar mutando de sujeto aunque siempre se refiera a lo mismo. Esa rima lejana entre quisiera y siquiera, la anáfora insistente que, sin embargo, busca tan poco: algo de la consideración del otro, estar en su pensamiento por lo menos un instante.
Veo que la flecha de Cupido te deja fulminado, amigo.
Amigo! el melodrama se ha apoderado de este blog! Como de seguro ese humor que, aveces, nadie entiende (aunque me encanta).
La estrofa es muy cursi, tanto que el que la escribe, lo sabe. Y eso la hace casi epigramática y genial. Me reí como loco.
Pero también hay que decir que hay un poco de perversión en burlarse de las angustias propias. ¿También de las ajenas?
Todos escribimos, de algún modo, para que nos quieran.
Sergio, no creo que sea cursi, es antigua y, a la vez, con una preocupación tan cara a nuestras necesidades contemporáneas: escribimos todo el tiempo: mail, mensaje de texto -esa pantalla que brilla con las palabras deseadas en otro texto-, balbuceos literarios en el blog, algo de periodismo. Quizás eso nos una a la generación del s. XVII: ellos escribían sin parar, como locos, luchando, en la cárcel, a dos manos como Lope, para reflexionar sobre la existencia, reflejar lo cotidiano, burlarse de los defectos sociales, reírse con poemas increíblemente atrevidos como algunos de Quevedo. Creo que somos una generación que quiere expresarse a como dé lugar y eso es positivo. Sin encasillamientos, buscando las influencias y las palabras donde estén: en la Grecia de Safo, en la España de oro, en los juegos pirotécnicos surrealistas, en el sin sentido existencialista, en los adornos barrocos, en minimalismo cercano al mutismo. No tenemos vergüenza en mixturarnos para encontrarnos.
Y no es como decía Hernán, sino como decía Dolina, escribimos -siempre fue así- para levantar minas o tipos. Punto. ¿Qué la cosecha puede ser todavía amarga? Puede. Ya recogeremos frutos generosos.
Un beso.
¿Cursi? ¡Naaa! Genial.
Genial, sí. ¿Acaso no es lo que yo dije antes? En fin.
Genial tres veces entonces: dos yo -lo vuelvo a decir: "genial"- y una el Hernán.
Y ya que hablamos de epigramas, releete a Marcial. ¡Qué divertido era ese romano! ¡No haber vivido y muerto en la decadencia romana: joven, promiscua y glotona! ¿Me pueden decir qué nos pasó?
Amigo: déjeme decirle que cualquiera que lea lo que escribe debe sentir la necesidad de quererlo, a mí me pasa Ud. ya lo sabe.
Por otro lado, cuando podrán "algunos" dedicarse a disfrutar o no de un texto sin tanta parafernalia literaria...digo, así como cuando uno sale a caminar y los tilos le devuelven el pasado olvidado. Digo nomás!!!
Ay, te salio un versito!
Muy estilo Lindamor, diria yo. Mencantó!
Cortito y bonito... si mi profe de pintura leyera que pongo "bonito" para referirme a una pieza de arte me mata...
Pero es que es bonito lo que has escrito, que se le va a hacer...
Pau: es probable que tengas razón, que el asunto no sea cursi (digo, no es popular) pero el tratamiento debés reconocer que sí lo es. Es evidente que todo ha sido exagerado.
Hernán: cierto. el texto es deliberadamente cursi y perverso. Está muy mal reírse de las propias angustias, pero qué hacer ¿llorar? ni en pedo. Lloremos por ejemplo cuando un columnista no entregue la nota a tiempo. Eso es serio.
Ceci: imposible leer como ud pretende. Aquí, en mi planeta, la crítica literaria es fundamental. Después de todo (relacionado con Chapa y pintura) yo nunca hice un taller literario y este blog cumple esa función. Ergo, ud sería una de mis Alicias Genovese.
Nituni: es verdad. me salió un versito. Ahora, ¿quién o qué es lindamor? GRacias por comentar.
Yor. su maestro de pintura tiene toda la razón. Pero como él no anda por aquí, entonces, si le pareció bonito, está bien que lo diga (sobre todo para el ego del autor) Besos.
Nene, si alguien te ha hecho de Alicia Genovese todo este tiempo, ésa he sido YO. Así también, debo agradecerlo, usted ha sido mi Octavio Paz tomándose incluso la molestia de imprimir mis esperpentos y corregirlos con su fino lápiz. Un trabajo inmerecido pero que me llena de orgullo.
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