LA MANADA

¿Debo decirlo? Lo digo entonces: me apasiona más la literatura que la vida. Podría afirmar incluso que mi interés hacia ella es más genuino que mis desvíos, siempre un poco forzados, hacia la realidad. Habitualmente a través de la palabra me acerco, habitualmente en la palabra encuentro la magia, y esto, hasta el extremo de que solo me atrapa quien de algún modo literaturiza su experiencia. Mis amigos, por ejemplo. Carina que, en constante tragicomedia, recorre las calles de Medrano como lo haría Pepa por las de Madrid: rápido, y al borde de un ataque de nervios. Lore y Dib, como salidas de un cuento de Silvina, mirando el mundo con sus miradas insólitas: la una a través de sus anteojos negros; la otra con una perspectiva que oscila entre la de una hormiga y la de un elefante. Natalia que, en un congreso sobre educación en Malargüe, copa en mano, vive su noche libre con la excitación de una fugitiva en Casablanca a punto de encontrarse con Bogart. Caro registrando hecho tras hecho como detrás de una cámara de fotos antigua, una de esas cuyo flash, además de deslumbrante, era estridente. Hernán y Cecilia, capaces de elevar a macondiana aventura una tarde de mates junto a un modesto dique de pueblo. Ah mi amigos, un poco lejos del suelo, para nada apegados, mis amigos, a la gris cordura de los gerentes de banco.